¿QUE FUE DE AQUEL MUCHACHO?

viernes, 29 de abril de 2011 en 20:35:00


¿Qué fue de aquel muchacho,
ese que tú me recuerdas?
¿Quien dijo que ya no existen
sus sueños y su cabeza?
Se equivocó el anticipo
y luego el anticipado:
él sigue atento a las flores
y al pasado ya no tanto.
Él sigue como si fuera
de colores el destino;
él sigue tras el motivo,
tras el tiempo, tras la lluvia
que llueve tras de la frente,
tal como dijo el poeta,
mojando la tierra fértil,
floreciendo el camposanto.
¿Qué fue de aquel muchacho,
ese que tu me recuerdas?
Sigue subiendo la cuesta,
sigue del este viniendo.

TÚ SABÍAS

miércoles, 27 de abril de 2011 en 23:33:00


Tú sabías... recuerdo cuando sabías...
¿Por qué olvidaste?
¿Sabías también que olvidadarías?
Creo que no, no podías.

Eran tan claras tus manos...
los puntos sobre las íes...
las cartas sobre la mesa...
¿y las palabras? Promesas.

Yo le llamo ilusión...
Fue ilusión la grandeza
con que te hiciste del cetro,
fue ilusión y deseo.

Ahora ya no tienes manos
sólo ojos de ajenas pupilas.
Hoy te miro, yo muy triste,
sabiendo que antes, en aquel tiempo, tú sabías.

QUIZÁ NO HAS VISTO TUS OJOS

viernes, 8 de abril de 2011 en 22:53:00

Quizá no has visto tus ojos,
no te detiene el espejo,
sabes qué dice de ti
sabes que sabes saber.

Hay una rara mañana
con un torpe amanecer;
hay infantil intuición:
falla mi beso en tu piel.

Soñar sí cuesta y cuesta mucho;
soñarte es un precio mortal;
lo sé porque lo cobraste
desde antes, desde ayer.

¿Cuál noche es la que te espera
en mi lecho de papel?
Todas las noches que vengan:
todas las noches después.

AL ABRIR LOS OJOS

lunes, 4 de abril de 2011 en 19:58:00

Hoy, al abrir los ojos, contemplo el reloj.

Tengo tiempo nuevo en los párpados

y una vieja Luna, desde anoche, para recordar.


La palma de mi mano confía en sus dedos;

hay tanto que tocar después de ahora,

hay tanto que creer, tantos abrazos

que la espera sería un crimen.


Ya estoy despierto una vez más…

¿cuántas veces más?


Silencio, respuesta sin aliento,

duda de dioses, certeza pospuesta.


Es extraño el bendito aire que llama a mi ventana,

silbido del alba que promete sus tonos…


¿Embustera?


Hay un puñado de hojas que ya no tienen árbol

y la vieja Luna, desde anoche, tiene miedo

de este tiempo nuevo, en mis ojos, que parece olvido.

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