La historia es un rebuzne de conciencias truculentas
escrita con la pluma y la sangre del sapiente,
es un conjuro eterno frente al dios omnipresente
que mira indiferente de su hijo la demencia.
Acaban las eras y luego vienen otras,
contradicho de las voces de los que hablaron antes
poniendo de su planta la huella prominente
y al levantar el pie la hierba es un desastre
de verde corrompido, inerte, terminado.
Así camina el dueño de las tierras y los mares,
aquel merecedor del oro y de las aguas
que vive en vanidad y muere de vergüenzas
que al cabo se convierten en libros justicieros
para contar un cuento de héroes y derrotas.
Así se finge el rey del reino de la espada
que juzga lontananzas que siguen sin remedio;
los ángeles no sirven para salvar oprobios
y los dioses van al cielo en regia caravana
vencidos por la fe, rendidos por las almas.
¡Cuánta miseria puede brotar del intelecto!
¡Cuánto dolor puede ocultarse en las heridas!
¡Oh, hombre que te llamas hombre!
Deja de mirar al cielo y siembra corazones en la tierra.
¿Quién puede maldecirnos?
¿Quién puede perdonarnos?
¿Quién podrá salvarnos del brazo envilecido si hablo de mi brazo?
Aún quedará el ensueño de las revoluciones
que ponen buenos nuevos sobre sus pedestales,
pero que sólo cambian de bando a los muertos.
Hombre serás hombre, quizás, en otro tiempo.
escrita con la pluma y la sangre del sapiente,
es un conjuro eterno frente al dios omnipresente
que mira indiferente de su hijo la demencia.
Acaban las eras y luego vienen otras,
contradicho de las voces de los que hablaron antes
poniendo de su planta la huella prominente
y al levantar el pie la hierba es un desastre
de verde corrompido, inerte, terminado.
Así camina el dueño de las tierras y los mares,
aquel merecedor del oro y de las aguas
que vive en vanidad y muere de vergüenzas
que al cabo se convierten en libros justicieros
para contar un cuento de héroes y derrotas.
Así se finge el rey del reino de la espada
que juzga lontananzas que siguen sin remedio;
los ángeles no sirven para salvar oprobios
y los dioses van al cielo en regia caravana
vencidos por la fe, rendidos por las almas.
¡Cuánta miseria puede brotar del intelecto!
¡Cuánto dolor puede ocultarse en las heridas!
¡Oh, hombre que te llamas hombre!
Deja de mirar al cielo y siembra corazones en la tierra.
¿Quién puede maldecirnos?
¿Quién puede perdonarnos?
¿Quién podrá salvarnos del brazo envilecido si hablo de mi brazo?
Aún quedará el ensueño de las revoluciones
que ponen buenos nuevos sobre sus pedestales,
pero que sólo cambian de bando a los muertos.
Hombre serás hombre, quizás, en otro tiempo.
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¿Quién puede perdonarnos?
¿Quién podrá salvarnos del brazo envilecido si hablo de mi brazo?//
Quizás..., Poeta:
Aquellos que con su pluma sublime,
logren plasmar en papeles eternos
el milagro que nos salve del averno
con los versos del milagro que redime.
DE PIE y EN VOZ ALTA, he leído esta maravilla.
Un abrazo gigante, de tu admiradora eterna.
hay verdades que matan...
es dificil verse el ombligo de por si...
el hombre por el hombre y se olvido de si mismo...
sobran palabras ...y los fundamentos creados por las ideas que imponen a espada a los demas...
y es que el ser humano decide al fin de cuentas ...y como no resulta sus ideas culpa a otros de esos terribles desaciertos...
y dueños de que? si al fin te conviertes en lo que es tu ser tierra ...polvo...miseria ...
pero eso es parte de la existencia...
saludos cordiales!
quieropensar que no todo esta perdido, y que el hombre no muere de si, ni mata a mas hombres, ni hunde hierros en la piel, ni lanza a los tuburones a su gente.
quiero pensar que el hombre aun siente, que aun vive para alguien mas que para el.
se que se puede, se quepuedo por ser parte de el, por algo se inicia.
Magistral el poema.
Saludos
te aplaudo!!
tus palabras nos hacen reflexionar
que con solo mirar
no hay nada que admirar
me gustó muchisimo!!
Un beso!!
La historia es un rebuzne de conciencias truculentas
escrita con la pluma y la sangre del sapiente,
es un conjuro eterno frente al dios omnipresente
que mira indiferente de su hijo la demencia.
Bastaría esta sola estrofa para tener ya todo un poema, toda una crítica social y religiosa, en todos sus ámbitos. Pero ni un solo verso del poema tiene desperdicio, nos empuja a la reflexión, a la autoconfesión, al propósito de enmienda, y sin embargo, sabemos, que siempre seremos los mismos perros con distintos collares.
Un placer leerte.
Besos
Dicen que la historia la escriben solamente los vencedores pero no es cierto.
A veces encontramos que los vencidos, los muertos, los desheredados también dejaron su huella y entonces comprendemos que algo de hunanidad siempre hubo.
Abrazos.
Gray hermoso poema, ¿Sabes tod@ dejan poco o mucho su huella
Abrazo
Un poema cercano a una disquisición filosófica. Abrazos.
Es tu poema un grito al dolor del hombre de todo el mundo.
Es para reflexionar.
Un abrazo
Noe
Consuela en parte saber que el hombre es capaz de lo mejor y de lo peor. Pero para la maldad no hay peor lobo para el hombre que el mismo hombre. ¡Terrible! Así ha sido siempre y así seguirá. En ésto soy pesimista.
Un abrazo.
Kuban, es admirable.. Es demasiado bueno lo que hacés, es un verdadero placer leerte, como siempre. Me voy con una sonrisa, también, como siempre, gustosa de que este blog exista.
Cariños!
Hay que tener esperanzas!!!
Hermoso poema con tu toque siempre con mucha fuerza.
Un abrazo
...la historia es escrita siempre por los que vencen...pero la verdadera es la de los pueblos, con su cultura, sus leyendas, sus tradiciones, su musica..su sacrificio, su vida....saludos...
me gusta este estilo de poesia..te felicito
creo que es la fuerza de tu poesia
porque esta en especial me ha gustado muchisimo...
besos!!
Buenísima...
Que tu brazo sea
quien ruede mi cabeza
cuando la revolución llegue
y nuevos muertos traiga.
Saludos.
Ha sido emocionante leer estos versos, cargados de una fuerza que traspasa el corazón. Solamente los humanos, los que siembran corazones en la tierra tienen ese derecho de escribir y dejar huellas. Tienen el derecho porque lo hicieron de hombres a hombres.
Tú estás en ese listado, tienes ese derecho de tu brazo. Al menos así lo veo yo.
Hermoso poema, ya es demasiado hermoso leerte.
Abrazos
Anouna
NO MIRES AL CIELO Y SIEMBRA CORAZÓNES EN LA TIERRA.
Emocinante poesía.
Un saludo Rosario
Nada posee nada. Desde la verdad hasta un pañuelo- todo es imposible. La propiedad no es un robo:no es nada.
Precioso poema.
Un abrazo
De lo que has escrito, he leído cosas mejores. Para mí, el título lo resume todo. De todas maneras hay versos que tratan de salvarse del naufragio, aunque la verdad, no me ha gustado. Un abrazo.
Me dejas pensando y la verdad... la pucha que agradecido estoy de haberte conocido... grandiosas plabaras amigo!!1 un abrazo!
Quizá quede tiempo para ser de verdad hombres, sin revoluciones ni frases muertas...
Aplausos de pie.