miércoles, 20 de enero de 2010
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Sabías de la hoguera antes de probar el fuego,
sabías de mis hombros cargados de cenizas
y, mucho antes de aquellas noches de julio,
brotaste de las sombras estivales
para que mis manos tocaran tu silueta.
Eran hermosos esos tiempos:
venías,
volabas,
cantabas mis versos,
rompías las olas de aquel mar intenso
tan sólo con quitarle las manchas a la luna.
Eras los poros de las sábanas mojadas
de donde me arrancabas de los brazos del aire
desposeyendo al viejo reloj de la manía
de descontar, inerte, pedazos a la vida.
Eras la pregunta de todas las mañanas,
la duda recostada a un soplo de esperanza
que convertía en crepúsculo
tus pies sobre la arena.
¿Cuándo te cansaste de ser mía?
¿En qué innombrable instante dejaste de ser noche?
Yo ya no lo recuerdo,
yo sólo sé que fuiste aquella ventana abierta,
aquella luz que eras.
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martes, 19 de enero de 2010
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No volveré a escribirte otro verso de amor,
no llevaré mis aguas a morir sobre tu piel
ni dejaré que corran tu suerte mis estrellas;
no volveré a mirarte con los ojos del vencido.
Será tuya la muerte de lo que había nacido
y cargarás el peso de mis horas en tus labios
porque el final es siempre un modo de ser libre,
una puerta que se abre, un sino que se quiebra.
El azaroso músculo del tiempo pretencioso
somete a los incautos con ágil felonía.
Yo estaba en ese instante, yo supe tu sonrisa
y me quedé a gastar auroras en tu mesa.
¿Recuerdas el olvido voraz de aquellos días?
Me puse la ventura y me llevé mis ríos,
miré hacia atrás tres veces antes del horizonte
y heme aquí, sintiendo sin ti, viviendo.
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lunes, 18 de enero de 2010
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Te amo extrañamente, quizás.
Tanto es posible entre nosotros
que formularnos los sueños
puede ser un gran crimen.
No supongas mi mirada de esta tarde;
yo te miro cual si fueras tú mi tiempo;
ese día en que te acabes,
para entonces, yo habré muerto,
y es que en algo me parezco yo a la tierra:
sufro estaciones, casi siempre primaveras,
pero suelo congelarme allá en mis mares.
Es por eso que no pido que perdones
ciertas noches, ciertas calles, cierta ausencia,
no me esperes si te amara como quieres.
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domingo, 17 de enero de 2010
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Andaba yo de la mano del viento
como una hoja lejos de su árbol,
subía por los bordes azarosos,
bajaba por los besos de la esquina.
Así era de sencillo imaginarse
las formas que tendrían los recuerdos,
hasta que detuviste mi indolencia
con esa piel de luna prometida
¿Qué puede hacer un necio enamorado
si no calmar la sed de sus sentidos?
La sed es, de beber, siempre el motivo;
beber, siempre beber de tu sustancia
se convirtió en mi húmedo alimento,
carne de vergel para esta boca.
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sábado, 16 de enero de 2010
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Mi abuela materna
que debiste ponerle flores;
flores de grana, flores amarillas,
flores, muchas flores;
y tras el florido homenaje
debiste contar tus lágrimas
como se cuenta un cuento viejo
de noches y fantasmas.
¿Quién pudo hablarte del tiempo
con las palabras exactas
sin olvidar adjetivos,
sin obviar férreas voces?
Nadie lo pudo, nadie,
sólo tú me explicarías
porqué amaste tanto
sin haberte muerto.
Amaste pues, no fue castigo
del corazón a tu cuerpo,
fue, yo diría, tu modo
de entender, después, la muerte.
Amaste con tu dios bajo la almohada,
con tu espalda doblegada,
con tus brazos extendidos:
amaste, absolutamente.
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viernes, 15 de enero de 2010
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La sala está desierta y las puertas están cerradas.
Después de esto hay un mundo que siempre busca algo,
quiere algo y por eso devora interminablemente
masticando sueños en todas las esquinas.
La sala está desierta, pero no tanto
porque aquí estoy yo sentado, mirando un aparato
por donde entran señales de colores
que dejan intactos mis sentidos,
pero masacran lo que creí que eran mis manos.
Yo estoy solo en un lugar desierto como mi propia sala,
mi propia casa es un sitio
para incinerar un cuerpo como el tuyo,
ese cuerpo tan presto antes y tan lejano ahora,
ese cuerpo con ese rostro y esos muslos tan inmensos,
pero tú eres lo de menos esta tarde desde que te fuiste;
esta tarde mi sala esta desierta y el fuego arde
esperando a que le arroje todo lo que duele
y yo soy lo que duele, lo que estorba en esta sala desierta.
Cierro los ojos y lo de menos vuelve replicando el almanaque,
haciendo trizas la oscuridad de mis párpados
que se abren recurriendo al sonido de las sombras,
a lo absurdo de mis manos acariciando la inexistencia,
al tiempo que no pasa, al fuego que no abraza.
La sala está desierta y las puertas están cerradas.
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jueves, 14 de enero de 2010
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He decidido unilateralmente
dormir un sueño simple
donde no me alcance el despertar
cuando abra los ojos.
Volveré la cara a la vereda
vacía de destinos
y atestaré mi voluntad
sólo de flores.
No miraré hacia el hombre,
olvidaré mi raza,
renunciaré a mi historia
y besaré mi estirpe de animal sin nombre.
Así, sólo así, existiré en paz,
sin la vergüenza.
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miércoles, 13 de enero de 2010
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Nocturna charla con Rosario
sostuviste con la lengua entintada,
¡Cuántas palabras de amor en unos versos
que desangraron tu mirada
hasta la muerte del candor!
o
Oídos que no escuchan,
corazón desbocado en la pendiente
de unos ojos que te miran sin ver
la visible tempestad
de enamorada juventud.
o
La tertulia en casa de ella
y otras almas pretenciosas;
cada estrofa una esperanza,
cada adjetivo una flor,
más no fue cuestión de oídos
ni de versos ni pasión:
fue cuestión de amor ausente
que no vil ingratitud.
o
No hay amores que matan, Manuel,
sólo amantes que se mueren.
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martes, 12 de enero de 2010
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De pronto me veo rodeado de mí,
me asusto de mis propios ojos,
no confío en las cosas que me digo,
dudo, contradigo mis gestos,
desecho esos pensamientos
que parecen recuerdos;
evito el espejo
y me aleo a las paredes,
recojo del suelo algunos pasos
que no son míos,
reviso el correo y leo el silencio
de los viejos tiempos;
no me creo, perdí los argumentos,
no distingo las razones,
soy una sombra extraviada,
alguien debe hallar mi cuerpo
y abandonar la ausencia.
Me resigno… lo admito...
son recuerdos que me rinden
a los pies del delirio:
te extraño... nada más.
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lunes, 11 de enero de 2010
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Desde remotas lejanías
traigo la manía de buscarte.
Algún sendero habrá,
pista es el ansia;
las piedras huyen de mi olfato,
soy un sabueso de nariz muy fina
y no me cansan las paredes que callan
ni me redime el viento de tu cercanía.
Sólo es buscar lo que me lleva
a merodear la estancia donde te presiento:
hurgo, pregunto, adivino, pienso;
pero es inútil toda mi osadía,
ese camuflaje que te disimula
cubre bien la máscara en tu rostro enjuto.
Me confunden las luces de tus sombras,
me disuelven las ramas que no tienen tronco
y yo te persigo, pues me perteneces
o te pertenezco tanto como quiero,
tal como a la vida, tal como a la muerte.
Aquél te vio, pero mentía,
el otro habló, mas no sabía,
yo aún te creo, en tu existencia creo,
quizás te tenga entre mis sienes hace tiempo,
quizás la verdad es eso… eso que yo creo.
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domingo, 10 de enero de 2010
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Cuando las auroras traigan
la cara del sueño que las sombras roban,
cuando la madrugada haya sido
una simulación de sus horas,
cuando el avieso rostro del deseo,
ese que no se anuncia,
derrame su elocuencia
sobre el dorso de las manos,
cuando se descubra que queda poco
para empezar por milésima vez,
cuando el largo del tiempo
pueda ser visto con los ojos,
cuando no quede nada,
nada, ni siquiera una sospecha;
habrá que suicidarse entonces,
colgando del cuello,
en el último cadalso,
quizá, de la esperanza.
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sábado, 9 de enero de 2010
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Para estos días de lluvia,
de fríos despertares y cálida esperanza,
he guardado yo en mi pecho
la vieja rosa de mis vientos
que con pétalos filosos
apunta a la incertidumbre,
delirio de los que vuelven
a la tierra que nadie prometió,
pero que abraza las raíces.
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regreso
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sábado, 2 de enero de 2010
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Me acerco lentamente
y tu puerta no responde;
no hay acceso a tus manos desoladas,
se han convertido en polvo
sus delicadezas,
tus dedos ya no hurgan
en las horas matutinas
para encontrar su beso
de sol y cafeína.
Tus ganas han partido
y te has quedado sola
rodeada del cansancio
de la escena en desuso
donde eres un objeto
augurio de su sombra.
Ábrenos la puerta
que no vengo a consolarte:
el alba trae noticias.
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jueves, 31 de diciembre de 2009
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Giro siguiendo un rastro etéreo,
místico designio del padre de la vida,
y en ese largo ir que se repite
se suceden el negro y el blanco
sobre mi mancillada roca.
La estela del tiempo crece,
toma y abandona caminos simultáneos,
uno con lluvia sobre las sienes,
otro de niebla que se disuelve
cuando llegan las miradas.
Girando y girando en un baile celeste
la música trina al compás del enigma
que a los ojos deja sus notas azules,
ilusiva marcha de luz colosal
que envuelve el espasmo feroz del suelo.
Y aquí estamos todos al final de un viaje
que junta las viejas agujas del reloj;
eufóricos gritos, bocas calladas,
lágrimas, sueños, contrabando de esperanzas:
partimos de nuevo, girando, alrededor del sol.
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miércoles, 30 de diciembre de 2009
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Ha pasado un río de soles,
y los has visto casi todos,
los que no, pasaron mientras dormías,
Has estado con el corazón desnudo
y en su piel llovieron los tiempos,
horas tuyas y de todos
con íntimos instantes que nadie respiró
excepto tú.
Te afanas en busca de explicaciones
en aras de justificar nubes;
te detienen algunas manchas del asfalto
que prefieren condenarte;
pero aceptas la cadencia de los viejos tejados
que te dieron la intemperie
y, otras veces, buen abrigo.
Poco es ahora este cielo atávico,
nada es el grito de las brumas:
has vivido poco a poco,
has reído en cada estación
y no te han faltado lágrimas.
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lunes, 28 de diciembre de 2009
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Recuerdo cuando tu era paría corazones
y era imposible no asistir esos partos.
Tus cuerdas soñaban con cambiar el mundo
y nosotros soñábamos contigo.
Recuerdo tu palabra precisa atenta
a las serpientes que matabas
hasta acabar victorioso en sus vientres,
aquellos días con flores, las más bellas flores,
y allí estábamos muy juntos
resueltos a encontrar unicornios
y a pintar de rojo los domingos.
Recuerdo tu lengua afilada matando canallas,
y luego bebiendo con sed las gotas de rocío,
eras tú esa boca presta a disparar
versos certeros a las cabezas del demonio
y nosotros disparábamos contigo.
Recuerdo cuando los buenos
tuvieron que soñarse vencedores
para poder escribir la vida,
cuando se cayeron los muros
y apareció el rostro verdadero del dios;
tú seguiste cantándole a su malograda gloria
y entonces dejamos de cantar contigo.
Eres demasiado grande y tu ícono está intacto,
yo sigo buscándote entre líneas,
pero, ¡oh, maestro!
yo también quería una princesa convertida en dragón,
el hacha del brujo y el vellocino de oro
y ahora solo tengo una certeza:
va a hacer falta una buena primavera
tras un invierno tan largo.
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SILVIO RODRÍGUEZ
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sábado, 26 de diciembre de 2009
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Nicolás en los infiernos
se quita reverente el sombrero
y aquí están sus discípulos virtuosos,
bonitos, sabios y electos
pronunciando arengas
en pos de sus hermanos:
Abatir la pobreza
-¿qué nos queda?-
Combatir el hambre
-por principio-
Aumentar impuestos
-¡gran idea!-
Las palabras surgen
en sus negras bocas
y allá afuera,
dónde se resiste
venga lo que venga,
gane quien gane,
todo por la patria,
el de siempre pierde.
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POLÍTICOS
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jueves, 24 de diciembre de 2009
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Estoy tratando de decirte
que no estás aquí por casualidad,
que todo el aire es tuyo
como tuya es la tierra fecunda,
esa misma tierra que florece
el árbol que le plantas,
el miedo que le entierras,
la sed que le suplantas.
Estoy tratando de decirte
que el horizonte es ilusorio,
que más allá sigue el milagro
con sus aguas y sus fuegos
que esperan la mano de un hombre,
de un hombre cualquiera,
aquél que se disponga al sueño.
Estoy tratando de decirte
que inventaste tus fronteras,
que levantaste muros.
que izaste tu bandera,
estoy tratando de decirte
que llevas siglos muriendo.
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HISTORIA,
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martes, 22 de diciembre de 2009
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8:00:00
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Queridos amigos, hoy salgo de vacaciones por lo que intentaré publicar un día sí y otro no. Les doy las gracias por acompañarme en esta bloguera aventura literaria y les deseo felices fiestas y que el próximo año sea fructífero, lleno de sueños cumplidos y sobre todo de mucha, mucha poesía. Un fortísimo abrazo para todos.
Hoy empiezan los días de sosiego
O
de la claridad tardía.
O
Mi cuerpo espera poner en paz sus células,
O
detener las razones ajenas,
O
invalidar los relojes,
O
reclamar el albedrío,
O
dilucidar mis tempestades
O
y descansar, descansar, descansar…
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VACACIONES
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lunes, 21 de diciembre de 2009
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Me miro en el espejo
y veo mi rostro que no es un solo rostro,
es miles de rostros sosteniendo una memoria
anclada a las mejillas de los otros.
¿Cómo liberarme de los ojos vividos,
y de las bocas habladas?
¿Es el precio de los sentidos
lo que repite ese reflejo?;
¿es el tiempo humano que me toca?
Todos viven conmigo,
unos más y otros menos;
pero todos en un para siempre
que durará lo que yo.
¿Cuándo volveré a estar solo?
¿quizá muerto?
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espejo,
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