martes, 9 de febrero de 2010
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El humeante café sobre la mesa
dibujaba la orilla del abismo,
ese borde endurecido,
ese filo de rocas ígneas
que alejaba a las manos
y proponía los destinos.
Los ojos discurrían del techo al mantel
y a veces se escuchaba un estruendo de pupilas
temerosas, quizá de las palabras,
quizá de los últimos días.
En las tazas se enfriaban los minutos
despojados del reloj;
¡ay, el tiempo, el tiempo, el tiempo!
caravana de despechos
que deviene redundante
hasta el sorbo de café.
Se agotaron los sinónimos
que venían a salvarlos:
dijo bien aquél que habló de olvido.
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lunes, 8 de febrero de 2010
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Su piel era la tierra misma,
pero sin lluvia que corriera por sus grietas.
Eran sus manos como dos estrellas
que sacaban el néctar de las cuerdas;
suave sonido, audiencia de gatos fantasmales,
aplausos de ramas de flamboyán,
mujer enferma que estrenaba su demencia
al alba repetida sobre los restos de la acera.
Tal era su vida, un claustro de sueños remendados,
pendientes unos de otros como celadores de nostalgia,
esa nostalgia cruel, insípida de nada,
que acaba siendo todo lo que existe.
Las pedradas magullaban las paredes
y más de una vez sangraron su cabeza:
el viejo loco de los gatos,
sucio de historia antigua
y de amores ingratos.
Nadie supo nunca de dónde venían sus pies
y sus uñas retorcidas,
nadie supo nunca que un día antes de la muerte
me dijo que amaba la vida.
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domingo, 7 de febrero de 2010
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Un nuevo día no es cosa simple,
no es un acto cotidiano,
es un arribo,
el final de una espera larga,
un modo de agenciarse tiempo nuevo,
subirse al Sol y cabalgar el fuego,
domesticar las horas y reparar el huerto.
Un nuevo día es un trozo de destino
que elige a las ventanas para entrar en los ojos;
irrumpe, como última cita,
la azarosa promesa de nadie
en la que se duerme confiada
la apariencia expectante de las alas.
Un nuevo día es el hogar de las quimeras,
el sitio exacto de todas las cosas,
el breve sonido de la inquieta huella
que detiene el paso o aligera el vuelo;
es un paraje de misteriosas formas
donde se puede vivir o morir una vez más.
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sábado, 6 de febrero de 2010
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Aquí está la vida
como nueva, como siempre, como nunca,
como un viaje a la luz en la intimidad de las sombras.
Aquí esta, siempre de vuelta,
atestada de manos en todo sentido,
con los dedos índices señalando deseos innombrables
hacía la incógnita de los tiempos,
hacia paraísos propios, incurables,
hacia la pasajera muerte
que miente torpe su obscuridad.
Aquí está la vida
con su sempiterno útero sangrante
de parirnos la esencial hogaza
por los siglos de los siglos.
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viernes, 5 de febrero de 2010
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Es esto que traigo dentro,
como borrasca enjaulada,
lo que me sube a los cielos
y me devuelve a la tierra.
Es sensación extraña,
quizá sea pasajera,
es delirio del poeta,
es una rosa en la nada.
Siento, pues siento y siento
las ganas más absurdas
del más sublime deleite
en esta noche sin sombras.
Llevo un dogal en mi bolsa
para mejores razones;
llevo un silencio en el alma
que en mi garganta resuena.
Tengo una estrella tan mía
y tan mía es la arrogancia
de las horas que me esperan
que ya he perdido mi nombre.
Soy un instante extraviado
en la vastedad del cosmos,
un corazón, una espera,
una dicha sobre tu hombro.
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jueves, 4 de febrero de 2010
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Yo lo sé… lo sé porque lo dicen las paredes
con esa voz tan clara que les da la lluvia.
Me busca el agua fresca de otras fuentes
hallándome en un cuerpo que no me pertenece.
Debí adivinar que nacería esa flor entre tus manos
que son roca y son aire bajo este fuego mío.
Se hizo la blanca sed que manaba de tus ojos
inutilizando por momentos el brío de las rosas.
Y había que llegar hasta ese punto del deseo,
probar que existen soles nocturnos al final de tus dedos,
había que besarte tus labios de aguacero.
Ahora reconozco el llamado de los hombres
y todos los colores regresan a sus ramas:
me olvidaré del bosque, a salvo, en tu claro de luna.
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miércoles, 3 de febrero de 2010
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El viento de esta tarde es como tú:
seduce con sus heladas ráfagas
y canta una tonada antigua
con la voz húmeda en sol menor.
El viento de esta tarde posee mi piel
como si fuera tu tiempo el que me toca
y me cierra los ojos en aquella alcoba
la alcoba de días enteros, la de entonces.
El viento de esta tarde ignora su embestida,
no sabe de las ramas que se doblan en mis sienes
ni como trastoca el vuelo de un pájaro azul
antes de volverse nube en tu ventana.
El viento de esta tarde mueve las aspas de mi mente
y gira en las palabras de tu vieja lejanía
hasta que soy la tierra que tus pies rehúsan,
hasta que soy un hombre que olvida que está muerto.
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martes, 2 de febrero de 2010
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He de tener un poco de paciencia
para esperar la hora tremebunda
donde descanse mi pluma y enloquezcan mis dedos
frente a una hoja en blanco y una mujer perfecta.
La paciencia he de tenerla para llegar a su garganta
y descubrir en sus cuerdas hermosas vocales,
sonoras consonantes en una voz deliciosa.
He de ser paciente para escuchar lo que dice,
para entender que es un reclamo su verbo en la noche,
una súplica que habla el lenguaje del rocío,
una llamada en mi puerta, un susurro en la almohada.
Paciencia, necesito paciencia, corazón;
no me dejes ahora que no escribo sus versos,
sostén mis ojos en la ventana,
sálvame de la prisa de tenerla,
déjame estar vivo cuando vuelva.
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lunes, 1 de febrero de 2010
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Lo he dejado allí donde jamás lo hallarás,
junto a la certeza de tus yerros,
allí detrás del cruento cementerio
en el que enterraste el para siempre nuestro.
Es iluso pensar que un día lo encuentres,
ni siquiera abrigas la sutil sospecha,
sólo tienes ojos que no quieren verme
y una endecha boca para maldecirme.
Pero sabe el verso toda mi inocencia,
mi falta de culpa te hace a ti culpable,
pero no me afano en demostrar ausencias
para que no sufras mi mortal recuerdo.
Abandona el tino cruel de la sentencia
y ese devaneo de obligado olvido;
por mi absolución, que llegará mañana,
dejo un beso oculto dentro de tus labios.
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domingo, 31 de enero de 2010
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Ahora que ha pasado ya una buena parte de la vida
no sé qué tamaño tenga, en realidad, este trozo de existencia,
no distingo el final, ya casi tampoco el principio.
Vivo a un palmo de mi alma que se prefiere inmortal
ignorando las señales del más acá,
donde hay voces repitiendo el interminable estribillo.
La inconsciencia del polvo del camino cada vez más corto,
sin dedos para contar los precios pagados en la aventura
(porque eso he sido, una aventura sobre el suelo del dios
que nunca se mostró completo ante mis dudas)
y otros espejos, me enseñaron un rostro que ya es propio.
He aprendido los reflejos de mis manos y los de otras
sin llegar a enterarme demasiado de la huella verdadera;
he sabido que la vida es una imitación del crepúsculo,
siempre instantanea, siempre hacia lo oscuro,
tal es su juego, tal es su cordura.
Se sangra de sólo vivir cuesta arriba
sorprendiendo verdades por la espalda,
aceptando los señuelos que los sueños traman
hasta acabar destrozado de felicidad
o intacto en el ocio de invocarse la amargura.
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sábado, 30 de enero de 2010
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Acalla la luz de la mañana
al zumbido grácil de las sombras,
las mismas que acompañan a la luz,
la que queda en los ojos cuando los cierra el sueño.
Termino de una vez la madrugada
deshaciendo los párpados fríos,
la estancia se torna en colores húmedos
como un artificio primaveral
donde fluyen las fontanas
en su líquido descanso.
Abandono el sitio donde el amor yace
fulminado por su última agonía,
carente de memoria, sólo en el espacio,
gozosamente herido
y lo contemplo con mi obsceno egoísmo,
merced de un fuego infinito,
mientras prolongas esta noche en tu mirada
al abrigo vacilante y silencioso de las sábanas.
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viernes, 29 de enero de 2010
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Yo quisiera… hace tiempo que quiero,
escribir unos versos afilados como pétalos de flor,
descubrir la palabra embrujada que no tenga piedad,
hechizar la atmósfera con el verbo de las selvas
y ofrecerme en sacrificio al azul de los cielos.
Yo quisiera, hubiera querido firmemente,
rehacer el barro elemental de un dios alquimista
y repetir la obra con manos distintas
que supieran tocar la tierra sabiamente,
con límpida dulzura, con sádica bondad.
Yo quisiera, amor mío, finalmente,
con el filo de mis pétalos segar las horas de esta noche
y crear la aurora nueva, asir la vida,
con solo un verso, nada más.
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jueves, 28 de enero de 2010
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Una vez yo desconocía tu nombre
y por eso no podía descifrar ciertos designios.
Eran tiempos al azar que fueron días,
fueron noches y fueron un cristal
que convertía las piedras matutinas
en un tropel de luces cabizbajas.
Aquella vez todo consistía en un tiesto abandonado
que, por fortuna, aún sabía sonreírle
a las gracias que el viento juntaba
alrededor de la blancura del silencio
inmóvil, intacto, incoloro, invisible.
Feliz fue la llegada del invierno.
Su primera palabra fue la última además.
Te pronunciaron los labios de la ventisca
y yo salí al encuentro de saberlo todo en un instante
desde entonces tan breve,
que sólo he tenido tiempo, apenas,
para amarte, es lo menos, no pude más.
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miércoles, 27 de enero de 2010
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Hemos estado atentos
a los últimos sucesos
como gatos en tejado
desafiando al pavimento.
Hemos estado quietos
como sombras de muertos
esperando la llegada
de noticias del invierno.
Hemos llegado juntos
a olvidarnos los secretos:
todo lo saben las noches
todo lo dicen los gestos.
Hemos matado la ausencia
con veneno de auroras,
hemos tomado el regreso
como la llamada última.
Hemos querido hablar despacio
como si quedara tiempo,
hemos quedado muy sobrios,
hemos estado atentos.
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martes, 26 de enero de 2010
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Querida ciudad que yo te vivo
como el aliento que recoge el viento,
como gota de lluvia que se suma al charco…
como aire, como agua yo te habito.
Asumo el torbellino de tu asfalto,
senda renegrida por donde corre el tiempo,
el mismo que se lleva a los que huyen,
el mismo que regresa a los que sueñan.
Aquí donde se quiebran los soles de la víspera
y se levanta un cielo hacia el que nadie mira,
se pueden maldecir las esperanzas,
se puede bendecir la incertidumbre.
¿Qué historia va a callarte las leyendas?
¿qué ruina fue enterrada en la omisión?
Aún debes sacudirte la indolencia,
aún debes despertar al viejo valle.
Yo sigo siendo un poco de otra parte,
pero amo los sonidos guturales
que gritan remembrados tus volcanes,
blancura y soledad de enamorados.
Ahora en este abismo de tus calles
persigo las pisadas del viajero
que suele deambular entre los lagos
sabiendo, oh ciudad, que te venero.
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CIUDAD DE MÉXICO,
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POESÍA
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lunes, 25 de enero de 2010
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A ese muro confío el final de mis sueños,
debe haber un punto que rompa las ansias
y detenga mi adicción a irrumpir fogosamente
en las horas por venir, en el espacio interminable.
Es preciso acabar con la sed del misterio
y dejar todo el trecho en las manos de un suspiro,
soslayar los intentos de escuchar mi voz mañana
y borrar de mis manos el deseo nocturno,
pueril deseo nocturno de confiadas visiones.
Quiero pararme a mirar cómo eran los campos
antes de ponerles encima mi pisada,
antes de la ruptura del himen de la tierra,
antes, mucho antes de mí.
¿Dónde está ese muro, esa frontera total
que detenga las ganas de vivir hasta morir?
¿Será posible concluir? ¿será ese minuto?
No lo encuentro, sigo, sin piedad,
debo estar soñando…otra vez.
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domingo, 24 de enero de 2010
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Fue claro el ademán de la tarde
socavando el tímido abrazo de la escena,
yo te hablaba un poco, tú mirabas lejos
desterrando al ángel de los buenos tiempos,
cuando era verdad el canto de los pájaros.
La extenuada lámpara rumiaba perezosa
una luz difusa que envolvía la evidencia
de noches tan largas, tan necesitadas
de romper a golpes sus silencios,
a golpes de minutos nuevos en los ojos.
Y te irás de nuevo a cualquier parte,
buscarás un sitio donde dejar tus caderas,
torcerás mil veces los caminos de regreso,
buscarás puntos finales en las plantas de tus pies,
pero esta misma tarde abrirás mi puerta.
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sábado, 23 de enero de 2010
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Hoy hago una pausa para publicar aquí una brevísima muestra de la obra de Perfecto Herrera, un maravilloso poeta español radicado en La Mojonera, Almería en la gran Madre Patria. Para mí es un placer compartir con quienes vienen a leer a este sitio la calidad literaria de Perfecto que con su personalísimo estilo contribuye a que este submundo de la blogósfera valga la pena. Disfrútenlo. o
Cuando pase el tiempo
ya no importará que rejón espoleó a la curiosidad.
Mirar el azul de una flor
interpeló al hombre y le llevó a preguntar
por el origen del universo.
Puro saltó el vocablo de la pregunta,
dispuso su sentido,
calló sobre una cama resplandeciente
y vino a brillar como un astro
en el pozo profundo de un iris.
El brocal ordenó los trebejos,
enredó la cuerda a un árbol
y quiso saber incansablemente
todas y cada una de las respuestas.
Los pantalones del intelecto, entonces,
llenaron los bolsillos de alfabetos,
de pentagramas, de cálculos algebraicos,
de alegorías encadenadas,
de silogismos, de tautologías,
de axiomas, de microorganismos
de constelaciones infinitas.
Todo llevo al discernimiento,
a la armonía, a la belleza,
al sueño del ángel de la luz,
a la luz pura: el conocimiento.
Y en ese momento,
cuando hayan pasado los años
¿qué habremos aprendido,
qué nos aprovechará de lo acrisolado?.
De todo lo vivido,
de todo lo sentido, admirado,
de todo lo hecho,
de todos los secretos hollados,
descubiertos, aprehendidos,
solo un sentimiento,
solo un sentimiento destaca
para llevarnos, para engañar al tiempo,
para librarnos del olvido:
el amor,
el amor que nos salve.
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PERFECTO HERRERA,
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viernes, 22 de enero de 2010
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Déjame quitarte tu embeleso
porque es ahí donde la noche se termina.
Déjame que envicie tu cuerpo
hasta ver colmados los sudores.
Déjame correr hacia tus montes,
sacrílegos parajes de luciérnagas.
Déjame existir bajo tu tierra fértil
donde tus árboles rastrean mi secreto.
Déjame sufrir tus pies desnudos,
tibias soledades donde empiezas.
Déjame besar después tus labios,
déjame tus labios, por fin, tus labios.
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jueves, 21 de enero de 2010
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En ese tiempo yo no me esperaba,
había partido, pero sin caminos,
puse un pie en la espera y el otro fingió el paso
como si tratara de creer que amanecería.
Me recuerdo en una tarde,
una de esas tardes que no dejan de serlo nunca,
con los ojos hinchados
y las manos tratando de conciliar el sueño
de mis dedos insomnes
que buscaban una piedra, la primera,
para tallar con las uñas su olvidada huella.
Me recuerdo también habitando un planeta
tan pequeño que no tenía horizontes,
y yo me sentaba sobre sus volcanes
para ver pasar la silueta de nadie.
En ese tiempo había que llorar,
más no había tierra ni para las lágrimas
que anegaron el único corazón disponible:
el mío, ese corazón saturado de latidos,
poseído por los demonios
de mis jóvenes vértebras.
En ese tiempo yo aprendí a respirar sombras,
a beber el agua de las hojas secas
y me alimentaba del néctar de mis tumbas.
En ese tiempo, luego de mucha sangre recorrida,
encontré mi piedra, la primera,
la arrojé tan lejos que perdí la muerte
y fue a caer allá, de repente,
sin que fuera un sueño, junto al horizonte.
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soledad
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