La sala está desierta y las puertas están cerradas.
Después de esto hay un mundo que siempre busca algo,
quiere algo y por eso devora interminablemente
masticando sueños en todas las esquinas.
La sala está desierta, pero no tanto
porque aquí estoy yo sentado, mirando un aparato
por donde entran señales de colores
que dejan intactos mis sentidos,
pero masacran lo que creí que eran mis manos.
Yo estoy solo en un lugar desierto como mi propia sala,
mi propia casa es un sitio
Después de esto hay un mundo que siempre busca algo,
quiere algo y por eso devora interminablemente
masticando sueños en todas las esquinas.
La sala está desierta, pero no tanto
porque aquí estoy yo sentado, mirando un aparato
por donde entran señales de colores
que dejan intactos mis sentidos,
pero masacran lo que creí que eran mis manos.
Yo estoy solo en un lugar desierto como mi propia sala,
mi propia casa es un sitio
para incinerar un cuerpo como el tuyo,
ese cuerpo tan presto antes y tan lejano ahora,
ese cuerpo con ese rostro y esos muslos tan inmensos,
pero tú eres lo de menos esta tarde desde que te fuiste;
esta tarde mi sala esta desierta y el fuego arde
esperando a que le arroje todo lo que duele
y yo soy lo que duele, lo que estorba en esta sala desierta.
Cierro los ojos y lo de menos vuelve replicando el almanaque,
haciendo trizas la oscuridad de mis párpados
que se abren recurriendo al sonido de las sombras,
a lo absurdo de mis manos acariciando la inexistencia,
al tiempo que no pasa, al fuego que no abraza.
La sala está desierta y las puertas están cerradas.
ese cuerpo tan presto antes y tan lejano ahora,
ese cuerpo con ese rostro y esos muslos tan inmensos,
pero tú eres lo de menos esta tarde desde que te fuiste;
esta tarde mi sala esta desierta y el fuego arde
esperando a que le arroje todo lo que duele
y yo soy lo que duele, lo que estorba en esta sala desierta.
Cierro los ojos y lo de menos vuelve replicando el almanaque,
haciendo trizas la oscuridad de mis párpados
que se abren recurriendo al sonido de las sombras,
a lo absurdo de mis manos acariciando la inexistencia,
al tiempo que no pasa, al fuego que no abraza.
La sala está desierta y las puertas están cerradas.
--3.jpg)
.jpg)
Ayyy amigo, me identifico esta noche con tus letras, tan tristes y tan reales.
Volveré de mejor ánimo, te dejo un beso
Cecy
Sublime manera de transmitir una sensación.
Golpea el alma leer cada verso.
Un vacío inmenso deja este poema, y sin embargo, sería injusto no mencionar su belleza...
Un abrazo inmenso,
con mi eterna admiración.
el desierto de la soledad en el que ella está sin estar
Besos
Bueno estimado
un decir intimista que desborda en imágenes muy especiales ...la metáfora respalda su significado ...versos hermosos para compartir!
saludos!
Qué buen poema como todos los tuyos, un placer leerte.
...abre tus puertas...hay un mundo alla afuera!
un abrazo
Nunca la ausencia pudo escribirse tan bellamente. Y es que cuando esa persona que tiene toda nuestra atención ya no está, nos damos cuenta realmente del lugar donde estamos. Y cuán solitario se siente que se hace hasta protagonista.
Un abrazo, que tengas un bello sábado
Anouna
Desde mi sala, ahora desierta,
y ante las señales de colores,
leo tu poema,
lo admiro,
lo siento cerca.
Un abrazo.
kuban, mi email es: merlar037@hotmail.com
si, vivo en miami.
una abrazo
vim deixar um beijinho
Poesia...
SEGREDOS
Segredos meus…
Segredos teus…
Segredos nossos…
Mas sempre segredos…
Segredos calados…
Segredos sofridos…
Segredos escondidos…
Porque são só nossos…
E nestes segredos…
Que doem, por serem segredos…
Não vamos contar…
E vamos calar!...
Lili Laranjo
QUE DESOLACIÓN EN ESA SALA...
ESTIMADO KUBAN DEJO UN ABRAZO PARA TI
Una bella contradicción, esa ausencia tan presente en tus versos.
Un abrazo,
Gaspar
¿La sala de tu corazón está desierta? No puede ser, sólo una sala llena de amor puede escribir poemas tan hermosos.
Gracias por tus comentarios tan cercanos, siempre.
Un beso, amigo