El viento de esta tarde es como tú:
seduce con sus heladas ráfagas
y canta una tonada antigua
con la voz húmeda en sol menor.
El viento de esta tarde posee mi piel
como si fuera tu tiempo el que me toca
y me cierra los ojos en aquella alcoba
la alcoba de días enteros, la de entonces.
El viento de esta tarde ignora su embestida,
no sabe de las ramas que se doblan en mis sienes
ni como trastoca el vuelo de un pájaro azul
antes de volverse nube en tu ventana.
El viento de esta tarde mueve las aspas de mi mente
y gira en las palabras de tu vieja lejanía
hasta que soy la tierra que tus pies rehúsan,
hasta que soy un hombre que olvida que está muerto.
seduce con sus heladas ráfagas
y canta una tonada antigua
con la voz húmeda en sol menor.
El viento de esta tarde posee mi piel
como si fuera tu tiempo el que me toca
y me cierra los ojos en aquella alcoba
la alcoba de días enteros, la de entonces.
El viento de esta tarde ignora su embestida,
no sabe de las ramas que se doblan en mis sienes
ni como trastoca el vuelo de un pájaro azul
antes de volverse nube en tu ventana.
El viento de esta tarde mueve las aspas de mi mente
y gira en las palabras de tu vieja lejanía
hasta que soy la tierra que tus pies rehúsan,
hasta que soy un hombre que olvida que está muerto.
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Todo lo que escribes es bellísimo amigo. Todo tiene tu aroma y tu sombra.
Un abrazo
Cecy
El viento de esta tarde me ha dado el placer de volver a recibir tu visita. (y en el fondo tienes razón, en un instante hay una sonrisa por allí, que aunque al final se presiente llanto, primero sube su pico aunque decae luego).
El último párrafo es notable, y muchas veces he admirado la capacidad de cerrar bien tus poemas. Olvidar que estaba muerto, es sólo posible por amor, aunque este sea ausente o no exista. Está claro que ser la tierra que nadie quiere pisar, es el abandono total. Solo queda escribir, a la sombra del viento de la tarde.
Un abrazo hermano.
Que ese viento no se lleve lo mejor de nosotros...Nuestra vida...preciosas palabras querido amigo...un abrazo...
Cierto, Poeta.
El viento a veces, trae recuerdos, que nos devuelven la vida- de a ratos-
Otra perla.
Un gran abrazo, Kuban,
con mi admiración eterna.
SIL
Ese viento que nos llena de recuerdos, de amores distantes, que aunque lejanos aun lo sentimos dentro.
Un abrazo
Gaspar
El viento de esta tarde sopla grandes poemas... Kuban realmene diamante puro.
saludos, siempre esencia.
Un recuerdo vivificante susurra al oído: aquel que afirma que la poesía es viento que afronta, que acaricia, que abraza, que agita la imaginación desbordante en las pestañas... quien escribe siempre aspira al viento, con el deseo intransigente de plegarse a su vuelo anclado a una de sus palabras...
Estimado Kuban, tu poesía es viento que siempre me trae palabras de aliento, de vida, de alma...
Un gran abrazo
un hombre muerto no escribe asi... jamàs!!!
El viento la mayoría de las veces nos despeina el alma de una manera atroz.
Abrazos.
El viento te trajo versos muy sentidos. Sólo el amor, con sus pros y sus contras, es capaz de hacernos resucitar y vivir de nuevo.
Excelente poema!!!
Saludos, amigo poeta.
El viento de esta tarde me trasladó hasta tus versos y la lluvia me mostró tus sentimientos versados, bellamente versados.
Un abrazo
El recuerdo que el viento trae, traerá también el perfume de un amor nuevo que se escurra entre los sueños de una felicidad cercana...
Nostálgico y bello, romántico y dulce.
Besos
Hola,
La revista independiente y multicultural El Horizonte Literario Contemporaneo tiene ahora un nuevo website.
Su direccion es la siguente
http://contemporaryhorizon.blogspot.com
Sera un placer para nosotros que se convirtiera en un lector constante de nuestra revista. Muchas gracias !
Todo lo mejor – Toate cele bune,
Daniel D. PEACEMAN, Editor
Hola,
La equipa redaccional les invita a colaborar a nuestra revista con sus obras literarias. Sus obras seran traducidas en rumano y en ingles por la maestra universitaria Lidia Vianu y sus alumnas de la Universidad de Bucarest.
DDP
Uff que fuerte! por eso es mejor vivir las cosas intensamente, para no caer en esos vientos cuando ya se esta muerto, que nostalgia.
Un abrazo
si el poeta es muerto, entoces la vida llámase de esa manera...